Me muestra cada palabra tuya,
cada palabra en falso,
cada día oscuro.
La memoria de ayer,
de anteayer,
de hace casi un año.
Y si la memoria se halla desprovista,
si se encuentra a sí misma muda,
ella tiene ayudantes
que me muestran tantos ires,
tantos venires,
de tus palabras.
La memoria es lúcida,
me trae lo bueno,
me trae lo malo.
La memoria no tiene misericordia,
no tiene piedad,
no tiene límites.
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